Es beschäftigt mich nichts,

Nichts geht an mich,

Nichts regt mich auf,

Nichts läßt mein Herz höher schlagen,

Nichts mein Blut in Wallung geraten.

Nichts ist zu sehen,

Nichts ist zu hören,

Nur gähnende Trostlosigkeit.

Nichts als ewig dasselbe,

Immer das Gleiche.

Ich kenne das schon.

Wieder und wieder

Und trotzdem:

Ich lebe ja noch,

Sonst könnt ich nichts merken

Von der Monotonie;

Oft, so oft,

Ist sie die Ouvertüre

Einer ganz anderen Sinfonie.