Trommeln auf der Wiese,

Das ist die eigentliche Église,

So wie ich sie versteh':

Rhythmisch schwingen

Im zirpenden Saal

Wirbelnde Schläge

Weltlicher Qual.

Mit wachsender Zeit

Immer mehr befreit

Trennt sich der Atem vom Objekt.

Wellen ganz besonderer Art,

Von Tieres Rücken

In Waldes Mark,

Verhallen mit Entzücken.

Schließlich vereint

Mit dem lieblichen Saft,

Der alle Töne hörbar

Und auch stimmig macht.